s. o. s. #9

tenho vestido um casaco de melancolia.

aconchega-me o espirito, o orgulho... abraça-me e segura-me.

ataques de pele-de-galinha

é difícil não os ter.

sinto-os quando não gosto do que escuto, da ideia transmitida, do sentimento (ou a falta dele).

quando os tenho, tenho vontade de fugir, de me refugiar na solidão.

não posso nem devo manifestar-me... um simples "está tudo bem" arruma sempre a questão. mas nunca nenhuma ficou arrumada...

sinto-me tão estúpido de vez em quando... mais vezes do que gostaria. paciência...

everything means nothing to me

não consigo evitar a pele-de-galinha ao ouvir os violinos... acho que não é só pelos violinos...

talvez pela sensação de impotência, talvez pela sensação de figura de parvo... ou apenas porque sei que no fundo, tudo vale nada.

os pequenos 'tudos', que são nada afinal... fogem das mãos... como areia que tento conter entre os dedos e teimosamente se escapa... nada é garantido, nunca foi... jamais.

acho que quanto mais tempo passo comigo, mais certezas tenho.

certezas que não me agradam, mas inevitavelmente entranhadas nesta cabeça descompensada.

quero começar tudo outra vez. recomeçar do zero. sem amarras, referencias ou desilusões...

set control for the heart of the sun!

apontei bem ao centro do sol.

e vestido de cabedal branco, azul e encarnado, enfiei-me dentro de um canhão dourado a purpurina.

com uma pinga de suor a escorrer-me cara abaixo, disparei-me!

'destinless'

não sei onde vou parar, se até á Lua, ou se para lá do Sol...

não quero saber.

quero sentir-me rasgar o ar... inspirar profundamente... abrir os braços... esticar os dedos... rir...

estou em voo livre...

15/10/2009

HAVING A BLAST !

2ª feira

sushi e vinho tinto,

sentados na areia,

noite sem lua.

#3

é uma estrela prateada em fundo branco. a luz morna...hipnótica. irradiada do interior...um jardim de sombras.

o tronco nu. a pele lambida pelo vento quente e silencioso. um arrepio que escala as costas e alcança triunfalmente o pescoço. o sorriso profundo, escondido.

é o mar. pressiona-me o peito...impõe-se. levanta-me. leva-me. lava os tormentos, os pecados....o abandono.

é um suspiro interminável, um grito mudo. a esperança de um futuro indefinido.

é a interrogação. a duvida da escolha...a certeza da vontade relativa...a ansiedade, um perfume inebriante.

é a não recordação, um espelho embaciado.

é o pó, a areia grossa e a espuma. as marcas apagadas. remarcadas e novamente alisadas.

é a melancolia. braços abertos, sorriso venenoso. cerca-me. rendo-me. aceito.

é um espinho. o empurrar lento. profundo e sombrio.

é o nevoeiro denso, nuvens imóveis...refugio natural. devolve-me.

um muito obrigado a todos vós

obrigado á Rita porque andou sempre a ver se eu estava bem.

obrigado ao Pekey por ter feito conversa "séria" quando o meu cérebro mais necessitava de oxigénio.

obrigado á Mariana pela fatia de pão que me fez vomitar pela quarta e ultima vez. e também pelo telefonema de Londres a oferecer guarida.

obrigado aos Spoon pelo álbum fantástico.

obrigado aos meus Pais pelo apoio incondicional.

obrigado á Helena, pelo bom momento...pelo abrir de olhos.

obrigado ao kiko por continuar sonhador.

obrigado ao Andrézadas pela constante rudeza.

obrigado á Filipa pelo vinho, o chá e a companhia.

obrigado ao Pipo por ficar cada vez mais contente de cada vez que me vê.

obrigado á Inês pela alternativa.

obrigado ao Vidigal pelas recordações.

obrigado ao Paulinho e á Sara pelos momentos shanti.

faltam bastantes, obrigado a todos.

o dia a dia tem sido diferente.

obrigado.

a ver vamos...

mais dois dias e vou perder a minha principal fonte de rendimento.

o meu "emprego" na Valentim do Carvalho!

tenho uma renda para pagar daqui a 22 dias. tocar em dinheiro amealhado, não é uma opção....

pedir aos fiadores, muito menos....

a ver vamos...

brief explanation

On bended knee is no way to be free
Lifting up an empty cup, I ask silently
All my destinations will accept the one that's me
So I can breathe...

Circles they grow and they swallow people whole
Half their lives they say goodnight to wives they'll never know
A mind full of questions, and a teacher in my soul
And so it goes...

Don't come closer or I'll have to go
Holding me like gravity are places that pull
If ever there was someone to keep me at home
It wouldn't be you...

Everyone I come across, in cages they bought
They think of me and my wandering, but I'm never what they thought
I've got my indignation, but I'm pure in all my thoughts
I'm alive...

Wind in my hair, I feel part of everywhere
Underneath my being is a road that disappeared
Late at night I hear the trees, they're singing with the dead
Overhead...

Leave it to me as I find a way to be
Consider me a satellite, forever orbiting
I knew all the rules, but the rules did not know me
Guaranteed

pés descalços e arabic tv

ontem fui á praia. á noite. dar uma volta.

pouco depois tentou-se um apoio de praia.

cadeiras de esplanada, mesas de esplanada,... uma esplanada portanto.

uma cadela pela trela.

fomos convidados a sair porque estávamos descalços, e a partir das 22 horas "a esplanada passa a ser um bar de Karaoke. se o patrão vê aqui clientes descalços, chateia-me! é que nem mangas cavas, nem calções!"

saímos.

hoje respondi a um anuncio de emprego para a Arabic TV

é em Londres.

cheguei a casa...

never ending shantiness

" Não é elegante gingar com a vida dos outros e torna-los parte da nossa se o que queremos é só entretenimento. "

desde 2004 que tenho estado ligado ao mundo da musica.

profissionalmente.

desde a gravação de maquetes, passando pela gravação de demos, espectáculos ao vivo, gravação de cd's, ou "apenas" como operador de PA ou monitores.

do sudoeste ao ccb. do lux ao triplex, passando pela casa da música, e por muitos outros sítios, apenas acessíveis a quem sabe muito bem o que anda a fazer

em 2007 inaugurei o meu estúdio.

também desde 2004 que estou ligado á televisão.

live shows, live on tape shows, night shows, prime-time shows, informação, ficção, debates presidenciais, programas de autor, magazines mais ou menos interessantes ou apenas como responsável de audio de uma estação.

desde 2002 que estou ligado ás artes do espectáculo.

como organizador, produtor, técnico ou consultor.

queres que refira a passagem pela publicidade e institucionais?

desculpa , mas não digas parvoices.

não ando a brincar.

imaginas o quanto da minha vida foi sacrificado por tudo isto? as horas que não dormi. as semanas que não vi família e amigos. as não férias. as relações fúteis e rápidas...

entretenimento é a minha vida. ponto final

.

não sei como começar

e esse é um problema muito meu... esse, e muitos outros.

este seria provavelmente o ultimo sitio onde eu escreveria algo do género... ou afinal, talvez não.

não vou referir-me ao abstracto, ou ao inconcreto. este post, mensagem, texto... desabafo, tem um destinatário objectivo.

sim tu...

...e mais uma vez não sei como começar...

sei que não me sinto bem comigo mesmo. ou contigo. parece súbito, se calhar até é... mas não para mim. 

não consigo fazer com que "nós" resulte. 

não consigo fazê-lo e dizer-to sem magoar.

dei.

recebi.

não dei o suficiente. não vou conseguir dar o suficiente. não quero dar o suficiente. 

para ser o que queres, vou abdicar de mim. 

e sim, eu sou importante. para mim. sou precioso. 

tudo o que consegui até hoje, tudo o que concretizei, tudo o que conheci, tudo o que vivi, o que perdi ou o que decidi, teve como factor em comum... eu!

eu sou o centro do meu mundo. 

vivo em função de mim. 

achei, pensei e acreditei que conseguia incluir-te neste mundo, no meu.

não consigo. 

não acho (já não...) que seja uma questão de tempo. ou de hábito. ou de mais tempo.

cedes-te por mim. acreditas-te. privaste-te...

entregaste-te! 

também eu...

mas ha diferenças. 

podiam ser o complemento umas das outras. 

não são. 

são de visão. de postura... perante a vida... perante o futuro... perante o tempo (esse bem precioso e essencial...). 

olhamos a vida, e o que dela podemos fazer, de forma diferente. 

objectivamente diferente.

dei um passo maior que a perna. dei-te a mão e fiz-te dar esse passo. está dado. não há passo atrás.

há passos em frente. com experiências vividas.

lamento...e acho que desta vez as desculpas são apropriadas. pelo que te fiz passar. pelo que te estou a fazer. 

é o que sinto. 

disse-te um dia, depois de almoço, á varanda, que fui demasiadas vezes considerado um filho-da-puta. 

não quero sê-lo. 

não me sinto um. 

mas entendo o porquê de mo chamarem.

não sei como acabar. 

não te quero magoar.

 

Lovers's Walk

overtone and other shit

hovering

shanti walk

...

need to get my shantiness back

i have seen some ridiculous shit in my days,... nothing beats this...

maison decor

pois é...

alugamos uma casa...bem, 

ainda falta a senhoria assinar o contrato de arrendamento...

mas como qualquer pessoa que aluga uma casa, 

tenho que começar a mobilá-la.

a questão é, 

eu não quero ceder ao facilitismo e vulgaridade do IKEA.

não quero. 

não quero entrar em minha casa e ver a casa dos outros.

por isso, ando a tentar ser airoso e original,

por isso acabo sempre em sites de decoração de interiores que nunca visitei,

por isso, conheço marcas de que nunca ouvi falar, 

por isso, acabo por ver mesas, cadeiras, tapetes, aparadores e estantes que custam pequenas enormidades, e sim, são design, 

e sim, "fazem uma sala/quarto/cozinha/etc" , e sim, sei que tenho de acordar, deixar-me de merdas, e ser realista!

porta azul II

porta azul

é uma porta azul. 

na rua de s. bento, lisboa.

quando lá passares vais dizer cool !

como é que arranjaram uma casa tão boa...?

04/07/2009

os meus pais têm um grupo de amigos a que eu chamo o clã.

eramos originalmente cerca de 15 pessoas, entre pais e filhos. 

fizemos de tudo. 

viagens, jantares, festas, almoços, natais ou apenas um café. 

são pessoas que me estão mais próximas do que a minha própria família.

ontem morreu a Helena B.M.

pilar fundamental do clã. 

os meus pais ficaram devastados.

eu fiquei devastado.

ontem nasceu o segundo filho do meu irmão vasco.

é uma rapariga. 

ia chamar-se Lola, afinal chama-se Inês.

os meus pais foram de carro para Marbella. 

demoraram 9 horas.

estão radiantes. 

eu estou radiante.

confusão de sentimentos. 

ironias do destino. 

a natureza não perdoa.

bem-vinda Inês.

adeus Lena.

near miss, near hit

o george carlin dizia uma piada acerca de uma expressão típicamente norte-americana, "near miss".

"two planes almost crash into each other. - look, they nearly miss!".

em oposição ao "near miss", o george, utilizava uma outra.

"near hit". 

hoje, a vir para casa depois de jantar, quase morri. 

ia a quarenta km/h 

(para ir mais rápido, tinha que ir em terceira, e com a gasolina a 1.34€... mas há uma bomba no seixal com desconto de sete centimos!). 

numa daquelas curvas em que não se vê o fim. 

eu na minha faixa.

e apareceu uma pick-up. 

branca. 

na contra-mão. 

com os pneus a chiar.

passou a um centimetro do meu carro. 

se me batesse, estava morto.

that  was a near hit.

e agora num registo totalmente diferente...

sr. doutor / soutôr / xoutôr

há abreviações estúpidas....

esta lidera...destacadíssima!

sito na calçada do duque

hoje fui ver mais umas casas (apenas duas, porque a deficiente da imobiliária se trocou toda e deixou as visitas que ia fazer com ela para amanhã...).

não faz mal...

fui por mim. 

encontrei uma casa a trinta metros da avenida da liberdade. 

estou rendido. 

tem é umas meninas de passe a morar no r/c e cave.

depois de ter visto a casa, fui cortar o cabelo ao sr. Alfredo. 

é sempre bom voltar lá. 

foi o primeiro sítio onde cortei o cabelo. 

tinha se calhar nem um ano e, segundo consta, fiz uma birra da morte. 

ir ao sr. Alfredo, é conhecer lisboa. é estar com lisboetas típicos. 

o sr. Alfredo poderia dizer algo do género 

"oh filha, vem par dentro que tá frio", 

ou como o ouvi hoje, 

"apareceu ai um a pedir geli (gel) extra strong, não tinha, dei-lhe sabão azul e branco".

de cada vez que lá entro, o sr. Alfredo pergunta pela mãe 

(a história sempre recordada da minha mãe a entrar com o meu irmão vasco pela mão, eu no carrinho e o meu irmão diogo ainda na barriga), 

pelo pai 

(fregês habitual) e 

pelos manos. 

na barbearia do sr. Alfredo trabalham quatro barbeiros e duas senhoras que fazem as mãos. 

são os mesmos, salvo dois que já se reformaram, há mais de trinta anos.

hoje uma das senhoras, 

que já não se recordava de mim, 

perguntou ao sr. Alfredo de quem é que eu era irmão....

"é daquele que corta o cabelo à joão maria tudela...o dioguinho"

palavras para quê...?!

um hamburguer no pão, um prego, dois croquetes e duas imperiais, por favor!

gosto da baixa e do chiado. passei lá grande parte da minha infancia. 

a minha avó Manuela morava na rua do carmo. 

antes disso, rua de são nicolau e rua da prata. 

eu já só conheci a rua do carmo. 

lembro-me do cheiro dos prédios. 

do cheiro da baixa.

do fanático de megafone na mão do lado oposto á loja do diário de notícias. 

do homem com a cara desfigurada, sofredor de elefantismo, que andava pela esplanada do nicola, 

do sr. alfredo e a sua barbearia, 

do celeiro, 

da rua garret e a casa da sorte de esquina, 

do largo do carmo e o seu silêncio refrescante...shanti.

ontem fomos petiscar á trindade, cervejaria. 

senti-me bem. 

quero mais.

duas ou três coisas

fui levar o carro ao mecânico, sexta-feira. as direcções, sacádas da net pela minha Mãe (!), mas quem sabe lá ir ter, é na verdade o meu irmão mais novo. eu sabia que ao pé da bomba da Total em Mem Martins, não estaria longe da zona de acção do sr. vitor (mais tarde só vitor). liguei-lhe, estava longe afinal do raio de acção do vitor. espere ai que eu vou buscá-lo, é mais fácil. obrigado oh vitor, isso é que era bem simpático.

esperei cerca de 15 minutos estacionado a trezentos metros da referida Total. deep in Mem Martins. zona calma. de moradias verde azeitona, azul petróleo e azulejos, muitos azulejos. a 100 metros de mim, do lado oposto da rua, uma criança varria a entrada e passeio adjacente de uma das moradias. observei.

é duro o pequenote.

note-se que por entre as moradias passa uma estrada, de um sentido, onde circulam carros a nunca menos de 50-60 km/h. e quase sempre acima dos 70 km/h.

não deixa de ser perigoso para uma criança que varre o passeio, cheia de vigor, quase até ao alcatrão.

chega uma mulher, loira. de top e sapatos rasos brancos, saia creme. falam. a criança encosta a vassoura. gesticula, falam mais. não é uma criança.

é um anão.

não deixa de ser duro, o pequenote.

estamos á procura de casa. eu e a minha namorada. e falando até com algum conhecimento de causa, isto não é mesmo nada fácil! há perspectivas, ha a casa de um amigo meu na bica, uma outra ao pé da assembleia da républica, uma em santos (o barulho...), uma outra no carmo....o que me incomoda é que estive a manhã toda a tentar falar para os numeros dos arrendatários, e nem um atendeu...está mal. parece áfrica. assim não dá.

quero uma sala no centro de lisboa! quero elliot smith ao fundo, baixinho, num hi-fi meu. quero um quarto onde acorde ...o som de lisboa, os pombos nos beirais. uma cozinha onde consiga tchilar com os meus amigos.

acho que não é pedir muito...

já que falo em elliot smith.

o elliot smith suicidou-se. não agora. já há uns anos. em 2003. foi uma desilusão. fiquei triste.

só o soube aí há uns 4 meses.

era musico.

fez seis albuns.

depois acabou-se.

é uma pena.

parafuso

lembram-se, os homens sobretudo, de quando eram putos e tinham na forquilha da bicicleta uma mola-da-roupa, ou um bocado de um copo de plástico ou outra cena qualquer para aquilo fazer som de motor?

pois eu hoje dei por mim a baixar a musica, 

abrir os dois vidros, 

e parar e arrancar só para ter a certeza de que um som semelhante vinha do meu carro....

o som compassado de uma bina quitada...!

era um parafuso num pneu de trás. 

médio. 

todo espetado. 

fodeu-me o fim de tarde. e a noite.

e a ela também.

shanti boy

olha meu...

eu até ia deixar passar. 

a sério. 

mas depois lembrei-me disso outra vez e achei que merecias um reparo.

eu não falo sobre quem não conheço.

se mesmo assim ficas-te com dúvidas, 

falas comigo!

no entanto, acho melhor ficarmos por aqui, ya...?!

chipepe

a partir de certa altura o diniz começa a tratar-me por chipepe. 

ok, bom dia para ti também oh diniz...

chipepe isto, chipepe aquilo....

ok meu...já percebi. 

aliás não percebi nada. 

explica lá....

o que é que isso quer dizer meu?

não me estás a chamar deficiente, pois não...?!

nada disso.

é um nome tradicional. é carinhoso. é um símbolo de respeito. 

estou conquistado!

quatro meses depois venho a descobrir que chipepe é um nome, de facto.

não tradicional.

eventualmente carinhoso.

definitivamente um símbolo de respeito.

chipepe é afinal um medicamento. 

chipepe não se toma para aliviar as dores, nem para baixar a febre e muito menos para parar diarreias.

não.

chipepe toma-se quando se quer acabar de vez com a doença. 

não ajuda, resolve.

(e sobre a minha experiência profissional em angola, está tudo dito.)